Las margaritas no dudan
El chico ha reunido todo el valor del mundo para decirle que la quiere. Ella lleva en las manos una margarita a la que pregunta: "¿me quiere o no me quiere?". Un golpe de azar hace de la rueda de pétalos una mala consejera y, abrupta, habla a través de la voz temblorosa de la chica:
‒No me quiere.
Él se queda solo en el banco preguntándose qué podría haber hecho para que ella no necesitara de una flor que disipara sus dudas. La culpa le vuelve huraño y desconfiado.
A partir de entonces, pisoteó todas las margaritas. También pisoteó a todas las chicas. Odió el blanco y el amarillo. Odió las manos que arrancan flores y la probabilidad y, de paso, las matemáticas.
Así, durante años. Y, sin embargo, la pregunta seguía entre sus dos interrogaciones, estática, persistente, obsesiva: ¿qué podría haber hecho para que ella no necesitara de una flor que disipara sus dudas?
Determinado, fue a verla y pidió que le concediese un instante. Ella, insegura, preguntó al vacío del pasillo:
Así, durante años. Y, sin embargo, la pregunta seguía entre sus dos interrogaciones, estática, persistente, obsesiva: ¿qué podría haber hecho para que ella no necesitara de una flor que disipara sus dudas?
Determinado, fue a verla y pidió que le concediese un instante. Ella, insegura, preguntó al vacío del pasillo:
‒¿Puedo o no puedo?
La voz de un hombre respondió:
‒No puedes.
El joven está enamorado como nunca lo había estado en sus setenta años de vida. Se siente torpe, como si el acné brotara de los surcos de su frente, así de torpe.
Su pulso se acelera, a pesar de las pastillas, cuando piensa en ella. El cardiólogo cree que es una cuestión de dosis. "Qué poco sabe del corazón el pobre chico tras once años de estudios y tres generaciones de médicos a sus espaldas", afirma desde la condescendencia de los años.
El boticario le ha inscrito en unas jornadas para la detección precoz de la demencia senil al oirle balbucear incoherencias frente a la hermosa dama. Y es que tuvo que improvisar en el mostrador de la farmacia lo que tantas veces había hecho en la barra de cualquier bar. Y no estuvo tan mal, porque ahora ella le saluda cuando se cruzan por el barrio.
Taquicardia, sudoración, tartamudeo, insomnio, falta de apetito, pérdida de concentración. Ya se sabe, el Amor. Pero a su edad, todos se empeñan en curárselo como si estuviera enfermo.
María Fraile (Salamanca, 1975)
Relatos premiados y menciones: Bonus (microrrelato premiado en la I Edición Puertas Abiertas 2014, Guantánamo, Cuba), Orbis Alia (Relato premiado en el I Certamen de Historias Encantadas), La Superviviente (mención en el II Concurso de Microrrelatos "Realidad Ilusoria"), Burn-out (relato publicado por la Ed. La Fragua del Trovador en la antología "Palabras Contadas"), El Festín (microrrelato seleccionado para formar parte de la antología "Sensaciones y Sentidos"), Las malas artes (microrrelato seleccionado para la antología "La Mar y sus gentes"), Un romace de película (microrrelato seleccionado para la antología "Cachitos de Amor IV" ACEN). Publica relatos de forma regular en su blog Tengo mucho cuento.
Ahora que tenía un marido, no le hacían falta flores. La puerta cayó como un pétalo que decide y él tuvo, al fin, su respuesta.
Un mal día
La apertura del museo se retrasaba. Las puertas del Louvre recibían las ráfagas de las cámaras digitales, pero no cedían ni de un milímetro a pesar de los disparos. Mientras, la multitud esperaba minuto a minuto que la fortaleza cayera.
Dentro, frente a un pequeño cuadro, el director del museo, el restaurador jefe, el guardia de seguridad y una taquillera con dotes de psicóloga intentaban convencer a la Mona Lisa de que hiciera un pequeño esfuerzo y volviera a sonreír.
Cruzada de brazos, al fondo de la sala, asomada al cuadro, la joven no estaba de humor para escuchar más tonterías. El trato con Leonardo nunca fue convertirla en una mujer objeto.
Error de diagnóstico
Hace tres buenas horas que el joven está sentado contemplando la mesa de fórmica de la cocina. Si uno está de humor puede creerse frente a un espejo de agua que nos ignora. "La tortura del pobre Narciso", se dice, mientras sigue haciendo planes sentado en la orilla de aquella mesa. No sabe si una carta resultará muy formal, tampoco conoce cuáles son sus flores preferidas. "Es bella, bellísima, es la Belleza misma".
Un mal día
La apertura del museo se retrasaba. Las puertas del Louvre recibían las ráfagas de las cámaras digitales, pero no cedían ni de un milímetro a pesar de los disparos. Mientras, la multitud esperaba minuto a minuto que la fortaleza cayera.
Dentro, frente a un pequeño cuadro, el director del museo, el restaurador jefe, el guardia de seguridad y una taquillera con dotes de psicóloga intentaban convencer a la Mona Lisa de que hiciera un pequeño esfuerzo y volviera a sonreír.
Cruzada de brazos, al fondo de la sala, asomada al cuadro, la joven no estaba de humor para escuchar más tonterías. El trato con Leonardo nunca fue convertirla en una mujer objeto.
Error de diagnóstico
Hace tres buenas horas que el joven está sentado contemplando la mesa de fórmica de la cocina. Si uno está de humor puede creerse frente a un espejo de agua que nos ignora. "La tortura del pobre Narciso", se dice, mientras sigue haciendo planes sentado en la orilla de aquella mesa. No sabe si una carta resultará muy formal, tampoco conoce cuáles son sus flores preferidas. "Es bella, bellísima, es la Belleza misma".
El joven está enamorado como nunca lo había estado en sus setenta años de vida. Se siente torpe, como si el acné brotara de los surcos de su frente, así de torpe.
Su pulso se acelera, a pesar de las pastillas, cuando piensa en ella. El cardiólogo cree que es una cuestión de dosis. "Qué poco sabe del corazón el pobre chico tras once años de estudios y tres generaciones de médicos a sus espaldas", afirma desde la condescendencia de los años.
El boticario le ha inscrito en unas jornadas para la detección precoz de la demencia senil al oirle balbucear incoherencias frente a la hermosa dama. Y es que tuvo que improvisar en el mostrador de la farmacia lo que tantas veces había hecho en la barra de cualquier bar. Y no estuvo tan mal, porque ahora ella le saluda cuando se cruzan por el barrio.
Taquicardia, sudoración, tartamudeo, insomnio, falta de apetito, pérdida de concentración. Ya se sabe, el Amor. Pero a su edad, todos se empeñan en curárselo como si estuviera enfermo.
María Fraile (Salamanca, 1975) Relatos premiados y menciones: Bonus (microrrelato premiado en la I Edición Puertas Abiertas 2014, Guantánamo, Cuba), Orbis Alia (Relato premiado en el I Certamen de Historias Encantadas), La Superviviente (mención en el II Concurso de Microrrelatos "Realidad Ilusoria"), Burn-out (relato publicado por la Ed. La Fragua del Trovador en la antología "Palabras Contadas"), El Festín (microrrelato seleccionado para formar parte de la antología "Sensaciones y Sentidos"), Las malas artes (microrrelato seleccionado para la antología "La Mar y sus gentes"), Un romace de película (microrrelato seleccionado para la antología "Cachitos de Amor IV" ACEN). Publica relatos de forma regular en su blog Tengo mucho cuento.
